até que vento volte a soprar.

É tempo de procurar ar.
Meu nariz está caçando por ele como se ele não estivesse mais lá.
O tempo todo.
Cada respirada parece difícil.
Doída.
Meus moinhos estão quase parando.
Como olhos que se fecham de sono.
Sem conciência.
Preciso enlouquecidamente de ar.
Ar.
Respirar.
Tirar o peso do mundo das costas.
E quem sabe assim.
Voltar.
Ser.
Transformar.